Все говорят: постой, постой..
А как тут постоишь,
когда тебя не ставят в грош,
и ты для многих - «мышь»...
Трава желтеет на глазах,
пророчеству назло,
как будто знает адреса
где снега намело...
Все говорят: постой, постой..
Но я уже не жду,
и только чувствую пятой
последнюю плиту..
Что будет завтра? - Мир.. война!? -
Кто знает, тот молчит...
И только неба седина
светлеет от молитв..
Ни вам, ни мне не изменить
ход жизни и борьбы,
где чувством собственной вины
мы на крючке судьбы..