Когда летит мир вверх тормашки,
и кто-то, явно не в себе,
пятном на белой промокашке
след оставляет – быть беде.
Седая ночь с угрюмым видом
неторопливо счёт ведёт
и мажет корочку повидлом,
чтоб в снах не сетовал народ:
что хмель лукавый, в маске друга,
не зная чем занять себя,
никак не выйдет с центра круга,
цивилизацию лепя.