Я знаю, у каждого в жизни своя
Высокая планка сознания,
А всё остальное лишь наша игра
В трапеции на выбывание…
И, что говорить?
Жизнь иллюзий полна…
И листья, к зиме осыпаясь,
Рисуют узор…
А вокруг тишина
Без боли, страданий и кашля.
У каждого горечь и сладость своя
Во времени солнцестояния,
Когда в книге судеб в графе бытия
Меняется самосознание.
***
Как жить?
Откуда силы брать,
и верить в торжество,
когда звонят колокола,
и спрос на цитромон...
Но мы живём и всякий раз
надеемся: авось,
мы победим слепую страсть
карабкаться на мост...
И будем жить и силы брать
всем бедам вопреки,
когда так хочется играть,
а не писать стихи,
когда, став частью ремесла
тончайших внутри струн
идёшь по линии огня,
а где-то рядом грусть...
***
Я вышла из дому… Откуда
вчера мне было знать о том,
что в доме битая посуда
войдёт в нас тонким остриём…
И мы уже совсем другие –
Давно не Герда и не Кай –
по всем канонам "несвятые»...
Не протолкнуться нынче в рай!
Идём просёлочной дорогой,
вконец запутавшись в себе,
когда весь мир по бездорожью
идёт по собственной судьбе..
Я вышла с дома, но осколок
остался где-то там внутри,
тем самым сохраняя холод
посуды битой без любви...
* * *
Хотела быть, как все… И вижу:
не обойтись без дураков.
Они на службе знатных фишек,
и прикрывают тыл собой.
Мы ошибались: не дороги
мешают жить, не дураки…
И, видит Бог,
мы были строги
на этот счёт, друзья мои...
У дураков амбиций много,
но никакого нет греха,
что вновь дороги в непогоду
под маской ходят дурака.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
