Простите меня, бога ради.
Забудьте ошибки мои,
когда я пыталась с эстрады
о чём то своем говорить.
Года заметали метели,
в душе бушевала пурга,
пока мои ноги слабели,
мудрей становилась строка.
Я шла без печали и боли
на встречу вечерней заре,
поверив, что жизнь это поле
на нашей прекрасной земле.
Простите меня, бога ради,
что в звуке искала себя,
надеясь, что там скрыта правда
еще не рожденного дня.
Где жизнь уж не та, а другая,
живущая верой любви,
когда в небе синь голубая
все таинства знает земли.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
