Какие могут быть дела у нас с тобой.. Метель мела.. Холодный ветер хохотал.. Мороз крепчал. Сугроб стоял. И только старый дряхлый пень, в пуховой шапке набекрень, знал правду жизни: я тебе дарю последнюю метель..
- Если классика есть след прожитой страницы, где-то в ней живет ответ, куда нам стремиться, чтоб победа шла на зов и земные лица жили памятью отцов, чтобы повториться.
- А что нам остается, когда мы слышим звук рожденного аккорда сегодня и не вдруг и кажется, что счастье нам пишет письмена, где каждый день, как платье меняют времена...