Все мысли набок... и плевать
на суету бродяг,
что не привыкли умирать
назло, за просто так.
Какими должно быть слова,
чтоб пылкостью пыли
вниз не катилась голова
по бархату земли.
Чтоб, набухая соком, плоть
стояла на своём,
пока в порыве ветра плот
не повернулся дном.
И раб любви, стиляга дня,
всем бедам вопреки,
совета не просил у пня
у огненной реки.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
