* * *
Закружило, завертело
Вихрем снежный хоровод.
Под вуалью нежно-белой
Затерялся день и год.
Пляшут тонкие березки,
Пляшет город в белом сне.
И сверкают льдинки-слезки
Дивным жемчугом в окне.
* * *
Сколько надо надежды,
Сколько надо тоски,
Чтоб “сегодня” и “прежде”
Воедино сплести.
Чтобы стать незаметной,
Силуэтом почти,
И в объятия света
Этот мир принести.
* * *
Я не буду глупо спорить.
Буду ждать
И смотреть, как после ссоры -
Реки вспять.
Может, Бог меня осудит,
Может, нет.
Седина меня остудит
В сорок лет.
Не по правилам играя,
Бросив мяч,
Как отбить его, не зная, -
Сразу в плач.
Плач - не плач, однако спорить
Не хочу -
Я страшусь при разговоре
Сжечь свечу.
* * *
Хоть умри, хоть живи -
Нет дороги назад.
Сотни акров земли
Под ногами лежат.
Каждый шаг будто меж
Дней, похожих на хрип,
Круговертью надежд
Ниспадающих глыб.
* * *
Не приду и не зовите...
Горькой участи полна,
Я живу теперь в зените
И питаюсь болью дна.
“Хорошо” - не по карману -
Он протерт рукой до дыр:
Хоть полож туда нирвану,
Хоть возьми спасенный мир.
Ну а если вы богаты
И прекрасны - жгу свечу.
Не нужны мне суррогаты,
Я вас видеть не хочу.
* * *
Гаснет день.
Горит фонарь.
Смыт дождями след
В тень,
Под черную вуаль
Двух последних лет.
* * *
У счастья лицо непростое,
Счастливых не спутать ни с кем:
И небо для них голубое,
И жизнь без особых проблем,
И доброго солнца улыбка,
И полной луны небеса,
И радость, и нежность, и скрипка,
И слезы, как божья роса.
* * *
В жизни боль была всегда,
в сущности мудрее,
чем блаженные года,
где душа жиреет.
* * *
Дорога к Храму... В сердце не покой...
Среди слепых, сбивая в кровь колени,
Тащу свой крест, не жду судьбы иной,
На братскую могилу поколений.
И вновь печаль осенних трав во мне,
Как терпкий запах сорванной полыни...
И, задыхаясь, я кричу во сне
Со стоном загнивающей трясины.
Дорога к Храму. Колокол. Стена.
Вершины смотрят горными хребтами,
Вползая в душу на закате дня
Надеждою, любовью и стихами.
* * *
- О Господи! - шептала вслух молитву...
- Спаси и сохрани... Вся жизнь в борьбе,
вела меня с рождения на битву
навстречу солнцу по слепой тропе.
Срываясь много раз огнем на слове,
молила о прощении: - прости...
И на остатках выдержки и воли
несла свой крест тяжелого пути.
Лишь иногда на шумном карнавале
уставших душ, под музыку дождя,
на тонких струнах скрипка Страдивари
играла, миру истины твердя...
* * *
Святые муки. Жизнь - терпенье.
Живет в душе стихотворенье
И боль распятого Христа,
Как ахиллесова пята.
Пишу стихи не ради славы,
Не ради смеха и забавы...
И ты, читатель, не взыщи
За откровение души.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
