Он сдох, прожив семнадцать лет.
И стало в доме сразу пусто.
Замолкло всё. Ни звука нет.
И одиноко мне, и грустно.
Семнадцать лет он был со мной,
семнадцать лет не расставаясь.
С работы я бежал домой,
весь вечер только с ним общаясь.
Он мне рассказывал о том,
что было днём – кто, где, откуда.
Сияя радостно лицом,
он для меня был просто чудо.
И по ночам я вместе с ним
ложился спать, свет выключая,
уверенный, что не проспим
час ранний утреннего чая.
Он мне открыл глаза на мир:
мой взгляд с его лишь мненьем связан.
И тем, что кто-то – мой кумир,
я тоже лишь ему обязан.
Он сдох... И вот сижу один,
как голубь без голубки сизой.
Смотрю в окно, как прежде – с ним –
смотрел в него, в мой телевизор.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
