Я знаю, что когда-нибудь,
когда я старше стану, строже,
стихи ко мне забудут путь,
уйдя к тому, кто помоложе.
А может, выгоню их сам
зимою босиком по стуже,
не веря льстивым голосам,
что у меня других не хуже.
Иль, поменяв ориентир
и изменив своим пристрастьям,
сменю привычки, как мундир
сменяется гражданским платьем.
Свои тетради не сожгу –
сейчас огонь не сыщешь в доме.
На антресоль – шкафов башку –
как в память, спрячу многотомье.
И коль дожить удастся мне
до состоянья амнезии,
сидя финансово на дне,
как это принято в России,
распродавая всё подряд,
наткнусь на старые тетрадки,
которые не сдашь в ломбард,
и буду мучиться в загадке:
кто автор этих дивных строк,
понятных мне без заморочек,
мне, кто за жизнь свою не смог
прочесть подряд десяток строчек?
2010г.
(пророчество или накаркал?)
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
