Мечта, облака рассекая,
крыла расцарапав бедой,
по небу кровинки бросает.
А кровь у Мечты голубая,
сольётся с небес синевой.
Она меня любит по-детски,
по-шефски взяла под крыло
(не раз уставала мертвецки),
по-сестренски, да по-соседски
в своё усадила седло.
Летим-юморим и нам весело.
Под сорок жара с высотой.
Встряхнём неуют пьяной песнею.
И клетка груди вдоху тесная!
И силы есть спорить с бедой!
С Мечтой мне альянс этот дорог,
любых с ней невзгод не страшусь.
Не слезу никак с русских горок.
Годов мне легонько за сорок
и это не минус, не плюс.
Сломал счётчик литрам и суткам,
изменам и сменам ночным...
Сорок градусов мало рассудку -
признать чтоб себя проституткой,
объявить самомненье больным.
Мне сорок дев - не достиженье.
Недуг не закатит губЫ.
Мелькают сны-предупрежденья,
скрежещет цепь от натяженья,
страх пахнет пред срывом резьбы.
*
При всём, при этом не предаст, не кинет
меня Мечта, зеркал не явит дна.
Но всё тесней ряды, в ком злоба стынет;
всё чаще и точней летят мне в спину
снежки из человечьего дерьма.
Не исчерпал лимит я на ошибки,
ласкаю жаб, охочих до того,
чтоб на «кол» сесть и тут же скушать рыбку,
стереть с лица навек мою улыбку,
куклёнка вуду растерзав всего.
Взасос целуюсь со своим либидо,
не сбившись с ориентира доброты,
сотру со лба зелёнку суицида
и кистью всепрощения обиды
закрашу кровью преданной Мечты.
_ _ _
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
