* * *
Вечереет мой сентябрь.
Ветер - бритый кришнаит
со своим унылым "хари..."
во все щели норовит.
Рыщут пчёлы утомлённые
в увядающих цветах.
Помидоры спят зелёные
на коричневых кустах.
По рукам родным отпиленным
льётся за слезой слеза -
плачет соком изобильным
виноградная лоза.
Тыква лишь хандрой не мается,
нагло с осенью на "ты",
жёлтым пузом улыбается,
не стесняясь полноты.
На не греющем, на солнышке
ей тепло от глупых грёз -
крёстную какой-то Золушки
со дня на день ждёт всерьёз.
Сыро, серо - вот и весь узор.
Даже в будке пёс простыл.
Как новёхонький блестит забор -
лета пыль дождь ночью смыл.
Осень помыслами чистыми
мир желает подкупить,
мы же будем реалистами
носом шмыгать и грустить.
_ _ _
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
