На расстоянии "далеко-далёко",
за высью гор и шириной полей,
по-аглицки вообще фар, фар эвей,
где эхо подтвердит что врёт сорока,
живёт простая суть, ей Счастье имя.
К ней на пути следы дождями смыты,
тропинки не проторены и скрыты
от глаз чужих. Мы все слывём чужими.
Кто мечет бисер, кто-то сыплет рис,
кто похитрее - тычет в GPS...
Любой маяк на том пути исчез.
Остались непреклонны ширь и высь.
Нет возвернувшихся с тех самых троп,
как нет рассказчиков, чтоб очевидцы.
Век новый не перевернёт страницу, -
чтоб неповадно и как прежде чтоб.
Я быть желаю прозорливее всех вас.
я с этой мыслью днюю и ночую;
ведь я внутри себя подспудно чую
исправный, но заклинивший компАс.
_ _ _
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
