* * *
Зябкий, с давней историей город.
Грязный снег с человеческий рост.
Фонари, как крестами в погост,
вбиты в город; субботе за ворот
ананасовым соком льют свет.
Все на шлейках, бродячих псов нет.
Не дают ГТО-шных значков.
Не летят в лужи шубы с плеч барских.
Саблей пену в Клико по-гусарски
не взобьют. Хруст фритюрных сверчков,
крыльев с перцем в цветных прибамбасах
вытесняет из рейтингов мясо.
Ужас нем, выдан взмахом бровей
у запыханной в сумерках дамы;
стыдно мне за того истукана,
кто в испуге привиделся ей.
Наст скользит, но верней обогнать,
чем неловко в затылок дышать.
Тропами уссурийских котов...
Час досуга скучней час от часа
и уснуть, не отведавши мяса,
я, как хищник, теперь не готов.
Уловить дух упрямства помог
где-то в воздухе сладкий дымок.
Гопота с интеллектом "три в ряд"
пишет пьяной струёй по забору
там, где тухнет шашлык у Анзора
с ценником "по-любому съедят".
Чтоб с любовью закончить мне день -
кровью я распишусь набекрень.
И, хромая с разбитым табло,
я бреду спать по рыхлому снегу.
И свалюсь, задохнусь в томной неге,
не спугнув съёмной хаты тепло.
Завтра Масленица. Вот же блин...
Этот город запомню таким.
_ _ _
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
