* * *
Чипом тупости время нас метит,
время зла и свирепых годин...
Я один, да на всём сером свете.
Или просто - минус один.
Повседневна зима. Даже летом.
Словно утлый баркас среди льдин,
в бесприветной толпе я с приветом
и выходит, что минус один.
Мне по городу скучно и страшно;
слеп от ярого блеска витрин,
глух от просьб кислых, позавчерашних,
значусь всюду, как "минус один".
И не хочется мне новых песен,
хоть теши мне на темечке кол.
Мне весь серый свет неинтересен, -
так и можете внесть в протокол!
Я - каспийская килька в томате,
заблукал средь норвежских сардин.
Деньги, годы, слова - всё потратил.
В минусах.
Подпись - Минус Один.
Взглядом зависть моя провожает
журавлиный курлычущий клин.
Слабость сонно перо в кровь макает
и в графе "Итог" - "минус один".
Я давно провиденьем замечен;
жду, готов и почти не боюсь...
Вдруг - такая же Минус Один мне навстречу,
и я тут же подумал про плюс.
В её плеере Моцарт играет,
от реалий она далека;
обгоняя прохожих, по лужам шагает...
Когда минус на минус - любой это знает -
серый свет прояснится слегка.
_ _ _
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
