И взяв перо, спроси, о чём писать –
Спроси о том, свой белый лист бумаги,
Чтоб не краснеть потом.
Слова, как флаги,
Нам говорят, что в глубине рождает сад.

Твой сад стихов невидимой души –
Нельзя увидеть суть и не потрогать
Руками…
Дух цепляет, словно коготь,
Хотя читатели давно ушли.

Ушли?
Бог с ними – злобы не держу,
А надо – сам приду теплом к читателю.
Вот помолюсь в сторонке я Создателю –
Стихов представлю золотую ржу.

Не скрою я, стихи читает Бог,
Как жизнь мою, читает постранично,
Когда другим – не в нос.
Но знаю лично,
От сей цензуры вовсе не продрог.

Средь Пушкина, Шекспира не стремлюсь
Я затесаться – мне хватает места
Под небом.
Мне Поэзия – невеста,
Я к ней иду, и каждый день – на ус.

Прошу читателя, о чём писать,
Хоть чаще он не замечает вовсе…
Пускай!
Себе упрямо «приготовься!»
Шепчу.
Живу – мне только шестьдесят.

И я готов, и каждый день пишу
Свои стихи, пред Музой расстилая.
Верблюд в пустыне слышал много лая,
Но шёл вперёд.
И – я.
Другое – шум.

И взяв перо, прошу, о чём писать?
В ответ я слышу речь листа бумаги:
«Писать о том, что можешь ты сказать, –
Причём, не спрятав под сукном овраги…»
13.10. 2024