Молчи, молчи средь ночи, радиола,
Ко мне пришла тоска шести цветов –
Прости, сейчас ты душу распорола
Ножом всех нот…
Повеситься готов…

Повеситься?
Уж нет…
Как всё знакомо…
Останусь ныне на лице земли
И впредь я буду жить в пределах дома,
В других краях – куда б ни увезли.

Молчит.
Я не кажусь сегодня жалким,
Хотя средь смокингов затёрт наряд –
Моя печаль бежит в сортир на палке…
Пускай бежит – и рубищу я рад.

Я в рубище.
Мне ныне не до шуток,
И не найти иронии в седом
Мозгу.
Я – стар, но не настолько жуток –
Меня не сторонится целый дом.

А ты, читатель?
Ладно, суть – не важно.
Но главное, чтоб знал закон один –
Читать мой стих.
Иль не читать вальяжно?
Ты сам решай, мой царь и господин.

А как иначе? Пишу я не напрасно –
Хочу открыть тебе своим стихом
Глаза.
Напрасно?
Так…
Но всё ж прекрасно,
Когда пишу открыто, не тайком.

 
Молчит – видать, сломалась радиола…
Чайковский, ну, же, где твой «Вальс цветов»?
Тоска ножом мне сердце распорола…
Молчу, терплю…
Назавтра жить готов!
25.09. 2024