ТУМАННАЯ ТИШИНА

Покрыло землю тишиной туманной,
И в реку сполз туман береговой –
Стихи шагают поступью чеканной,
И я в душе не слышу чуждый вой.

Коль жизнь – река, то в мире – берег правый,
А левый берег – царствие войны,
И этот берег, словно чёрт лукавый,
Но берега между собой равны…

У берегов в красе – живое тело,
И там и там – пределы разных благ…
Но то пространство, видно, запотело,
И тамошний король открылся наг.

А правый брег остался под напевом,
И пост свой соблюдает боевой –
Когда куражится сам чёрт на левом,
Давно не спит на правом часовой.

А он, как сын отцов – стрелок искусный,
За Родину он храбро постоит –
Не пролетит, таясь, комарик гнусный:
Прихлопнут тут, как высказался пиит.

09.03. 2024

ЕДИНАЯ МАТЬ ПОЭТОВ

Пишу стихи среди себе подобных,
А их плоды души – не всё равно,
Когда читаю, лиц не вижу злобных,
Подав на стол общения вино.

Стихи приходят к нам из мглы туманной,
Полки встречаем песней боевой,
И честно матерью зовём мы званной
Поэзию – с открытой головой.

И помогает нам писать земля,
И просим мы, нас с Музою сосватай! –
Мы не дерёмся, почести деля,
Хотя сердца не сделаны из ваты.

О да, Поэзия – едина мать:
Кто взял перо, ему не стоит ахать –
Пусть славы не торопится сыскать
И не боится лечь лицом на плаху.

Поэт, читатель, мысль мою услышь,
Не награждай меня плевком иль дракой:
Пускай в душе – согласие и тишь,
И будь собой – не сущностью двоякой.

09.02. 2024

СКРОМНАЯ СУДЬБА

На дороге ветреной
Не рыдал навзрыд,
И в темнице мертвенной
Не был я укрыт.

Не кричал я, бедная,
Но бросал пятак -
Хоть судьба и вредная,
Был собой простак.

Пусть стоит горбатая,
Пусть по телу – дрожь,
Но душа – не сжатая:
Ты её – не трожь!

Жизнь пусть нерадивая,
Нет моих детей,
Но судьба мне – милая
Без тычков, плетей.

Боль моя заброшена,
Видя нищету –
Всё вокруг взъерошено;
Не поймаешь ту.

Пусть стихов – поболе,
Хоть талант мой – малый,
Но пишу на воле,
Чаще – не для сала.

09.02. 2024


ПОСЛЕДНЕЕ "ПРОСТИ..."

Восстань весной, земля родная –
Тебя осветят образа:
Не видел я прекрасней края,
Коль облетели мир глаза.

Я был когда-то комсомолец
И жизни видел, как поля:
Пришла Евтерпа от глаголиц –
Душа поэта не мала.

Пусть жизнь моя не пахнет мёдом.
В душе храню открытый Спас –
Не поддаюсь поныне модам
И не скандалю напоказ.

Бреду неспешно по дорожке
С пером творца лет шестьдесят,
Пишу стихи погибшей кошке*
И ей дарю весенний сад.

По сути, кошка, умирая,
Ты забрала мою печаль.
Пусть не прошу от жизни рая,
Но мне тебя, Принцесса, жаль.

* Сегодня, 09.03. 2024, после долгой мучительной болезни не стало нашей дорогой любимой кошки, по имени Принцесса. Прожила она с нами (с супругой и со мной) 13 лет, равносильно деля наши печали и радости, бескорыстно снимая по ночам нашу боль и отчаяние, и я, время от времени, посвящал ей и её детям своё творчество. Это делаю и сегодня. Да будет твоя душа в кошачьем раю, и мир праху твоему, милая Принцесса; нам так не хватает тебя. Придёт время, и мы, надеюсь (всему – свой срок), встретимся снова, – автор.

09.03. 2024

КОНИ МОИХ СТИХОВ

Коней стихов гоню в полях багряных –
Не проводил я время без следа
И в ресторанах не сидел средь пьяных,
В скандалах жизнь не тратил никогда.

И до сих пор осталась белой кожа
В весёлом Душанбе – какой была,
На розу белую она похожа –
Чрез столько лет по-прежнему светла.

Лети пятьдесят прошло, они завяли,
И на душе остался тихий звук –
Огрехи прошлого закрыл в подвале,
Никто другой их не услышит стук.

Луна сегодня в марте ходит тише,
Коль дел в себе собрал невпроворот,
А рифмы палками стучат по крыше –
Подальше посылать устал мой рот.

Но заплутал, за горы канул вечер,
И ночь пришла, открылись звёзд уста.
«Молчите!» – я кричу, мне вторит ветер –
Задул свечой, сейчас лежит – устал.

И я пишу торжественно и скучно –
Читателя мне ныне не найти,
Когда натура, видно, злополучна
И не сойти мне с даного пути.

Коней стихов пущу в полях багряных –
С утра до вечера не сыщете следа,
Лишь ночью. Мне не надо криков пьяных,
Меня стихи питают, как вода.

10.03. 2024