Мне Муза выступает, как орлица,
А я же перед нею – как дитя.
На шалости мои не может злиться,
Я не могу забыть её, шутя.

Я не зову её в сердцах упрямой,
Когда всю ночь над рифмой проторчу,
Её наружность не держу под рамой
И жгу уже десятую свечу.

Я разорюсь?
Отдам вопрос гитарам –
Играют звёзды мне, а я пою:
Я вам свою печаль отдам задаром,
А вы верните мне любовь мою.

Совсем чуть-чуть.
Противиться не стану,
Когда для вас я бескорыстно пел,
А вы бросали щебень горлопану
И в глаз попали.
Слава Богу, цел.

Приходит Муза и меня неволит –
Пишу стихи, и лучшей доли нет.
Как старый сыч с утра сижу в камзоле,
И в нём я жду заманчивый рассвет.

Он жизнью заманил.
А мне обидно?
Напротив, радость встала на виду.
Ступайте ближе, если вам не видно,
А я за чашкой кофе подожду.

Ну, что читатели, мои рубаки,
Вы критику всадили в правый бок,
Под печень, вот...
Отдам её собаке,
И восстановит всемогущий Бог?

А Муза что?
Как ей сдержать ораву -
Идут поэты, ускоряя шаг,
Как бабочки, они летят на славу,
А я кричу от злости, как ишак.

Ну, ладно, ладно…
Я пойду в дорогу –
Прошу сегодня, критик, замолчи…
Увы, случайно подвернул я ногу –
До петухов теперь сидеть в ночи.

Но Музу дней нога не отпугнула,
Пришла ко мне среди моих простынь,
А я сидел, как пёс Вельзевула
(Читатель мой, ты косточку мне кинь?!)

И вот, когда настала ночь глухая,
Я вдруг услышал бедной Музы крик –
Та рифмой укололась и, вздыхая,
Пошла назад – я засопел, как бык.

Сломал свой зуб, поставил там зубило,
Коль сделать собирался то давно…
Она ушла – на творчество забила,
И мне осталось выпрыгнуть в окно.

Но нет.
Я поживу ещё на свете
И, так уж быть, стихи я допишу –
Нельзя держать поэта на диете,
Отдаст свой хлеб за светлое «шу-шу».

И рифмы я в парадный ряд поставлю,
Придам слогам наглядно гордый вид
И не начну с обид на Музу травлю –
Она придёт и стих мой обновит.
08-09.10. 2024