Я пишу стихи

Писать стихи, как жил Жак Ив Кусто?
И мир любить, как мог Экзюпери?
Прохладный ветер веет из кустов,
Сказав: «Из двух ты меньшее бери…»

Что брать и как?
Могу лишь отдавать…
Что меньшее?
На свете меньших нет,
Когда обидам – враг, покою – сват.
Пусть крутит пальцем целый интернет.

Пишу стихи, как Теофиль Готье.
Хочу писать, как Николай Рубцов.
Но критик говорит: «Стихи – не те…»
Молчит читатель мой, в конце концов.

Пусть говорит и пусть в кулак молчит,
Но только я не брошу стих писать,
Где бойкий слог в рассвет за слогом мчит
На тройке рифм – я вижу только зад.

Иль мне пришла пора скатать ковёр
Своей судьбы, как говорил Джами?
Постойте, братцы!
Рано мне…
Утёр
Слезу, хоть мне кричат: «Дожми!»

Слезу случайную в живых глазах
Убрал…
Ещё живу!
И буду жить:
Когда пишу, то прочь уходит страх –
Я мякоть не вкусил грядущих жит.
10.11. 2024

Влюбился

Ты до сих пор мила в моих глазах,
И в шестьдесят не отвожу я взгляда…
Как мы давно с тобой ходили в ЗАГС,
И думаю сейчас, что это было надо.

Сквозь мрак стремлюсь я к твоему лицу,
И как фотон к любви я устремлённый –
Всю жизнь брожу по Млечному кольцу,
И машут мне листвой земные клёны.

Нам рано, дорогая, быть к концу,
К тебе одной не знаю я измены.
Обиды ржут, как кони на плацу?
Пусть ржут, а мне твои помогут стены.

Но любим мы, пускай идут года…
Ты на земле хотела выйти замуж…
Из вечности заметил я тогда
Тебя
Мой мир взорвался тотчас… да уж…

И стала мне Вселенная чужой,
Я умер без тебя и вновь родился,
Чтоб быть с тобой, но тут покрылся ржой
Прошедших лет…
Я, женщина, влюбился.
10.11. 2024

Слёзы ноября

Седой ноябрь приготовил слёзы…
Прошу, старик, погодь: не надо слёз.
Январь далёк, и не цветут мимозы,
Сберёг всё ж солнце для тебя всерьёз.

Пусть за окном уж пожелтели листья,
И ночь жужжит, коль стала та длинней, –
Жужжит от гордости.
Повадка лисья…
И до утра я коротаю с ней.

А ночь, порой, встаёт над миром грозно –
Обидное кричат со всех сторон…
Прижму её к себе – покрепче можно,
Стремясь игрой не разбудить ворон.

Пусть никогда, друзья, не ездил к морю,
Дельфин под солнцем не катал меня,
Пишу стихи – я счастлив тем.
Не спорю,
Что счастье малое, но стих звеня

Поёт, и слышит мир слова про верность,
И сам становится добрей душой –
Не говорит, куда дурное делось,
Коль сам открылся стороной большой.

Мой мир земной, тебя я не забуду,
Когтям безумства, верно, не отдам –
Пусть на земле светло живётся люду,
И стих блистает для прекрасных дам.
10-11.11. 2024

Здравствуй!

Ко мне, порой, приходит со слезами
С душой лесной, пустынной, иль морской
Та Муза дня, что машет мне крылами:
Не будь с тоской – беги вперёд с рекой!

Река судьбы пронзает мирозданье
И омывает, словно океан…
Я прожил жизнь.
Пойдите прочь, рыданья –
Не променяю рифму на стакан.

Пусть сладко спит в ночи таджикский город,
Мой Душанбе – его минует грусть,
Ему же снится, он годами молод,
И он влюблён в Москву – я к ней вернусь.

Заполнен мир ночными голосами
Далёких звёзд, что свет несут к добру,
Согласье люди созидают сами –
Всё так идёт, и я ничуть не вру.

И, может быть, в Америке далёкой
Свою вражду забудет Вашингтон?
Эй, дядя Сэм, Россию ты не трогай,
А то стихов обрушу мегатонн.

Пусть кошка спит, свернувшись на диване,
Котёнок пусть мурлычет под столом –
Мы этот мир не бросим на закланье,
Но скажем всем таджикское: «Салом!»*

Пишу стихи ночной порой обычно,
Ко мне приходит в тапках тишина –
Она красавица, и вовсе не безлична,
И рандеву простит моя жена.

Не торопись, Эллада, со слезами,
Когда открылся нам простор морской
Эгейских вод, Икар взмахнул крылами,
И время понесло его рекой.

*Салом: тадж. яз., возглас приветствия, «здравствуй», – автор.
12.11. 2024