А Сталин, что Иосиф, был усатым. А Черчилль, что Уинстон, был пузатым. А Рузвельт, тот что в Ялте, не в пальто. А я здоров, без пуза, без усов… и что?!
- Если классика есть след прожитой страницы, где-то в ней живет ответ, куда нам стремиться, чтоб победа шла на зов и земные лица жили памятью отцов, чтобы повториться.
- А что нам остается, когда мы слышим звук рожденного аккорда сегодня и не вдруг и кажется, что счастье нам пишет письмена, где каждый день, как платье меняют времена...