Думы в клочья от ветров,
вовсе не наружных,
изнывают меж костров,
что внутри, натужно
рвутся в пламени шальном,
искры раскидая,
вдаль… Что ж, может быть, вином
затушить? Не знаю.
Или в омут с головой,
чтобы всё да вместе,
охладивши, во покой
приютить… без чести.
Знать бы шаг свой в час такой -
в страсти изгораю
там, внутри, по той, одной…
Выбрать что? Не знаю.