О, Муза, Муза... стих печальный.
В нём нет энергий новизны
как и чудес, как тропки к тайне,
как чистой, светлой белизны.
В нём взгляду виден жест Десницы -
один простой всему ответ:
в грусть пусто место без синицы,
а журавля - зачем он? Нет.
Живительным чуток былого...
оно ещё тепло... тепло
несёт, дня рокового
отодвигая чем число.
Да, знаешь, Муза, всё ведь к месту -
таков он есть, как дано быть:
в нём полный штиль, в нём нет протеста,
в нём нет желания творить.
Но ты есть, милое созданье...
как легкость призрачной мечты,
как сон чудной в очарованье,
как очень важное в нём ты.
Как ангел, что всегда со мною
по жизни всюду и во всём…
Как та звезда, с моей душою
что говорит всё об одном…
О том, что мысленно лишь только,
со мной, во мне… бегут года.
О как же крошечной есть долька
тебя, друг, в них – весь смысл стиха.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
