Где дни чужие, ночи чужды,
Где Бога нет, а лишь порок...
где всё напрасно и не нужно,
и нет полей, и в них дорог...
Где воздух... воздух?! Нет, иная -
с отравой гнусной в боль среда,
в ней тьма да серость - выбирая,
не ошибешься никогда.
Где силы разных притяжений
подвластны всяк лишь одному -
смирениию, в нём нет волнений,
ведь знает только тишину.
Там нет ни голоса, что дорог,
там нет ни образа, чем жил.
Сильней становится вкруг морок.
Вдох - выдох. Стишилось. Я был?