Отчего-то призрачным и смутным
видится идущее ко мне
Будущее каждым ранним утром
росами не слышно на заре.
Почему-то вовсе не тревожит
(от чего и кровь, нет, не бурлит)
луч рассветный, с нежностью приложен,
ведь, казалось, Свет, Любовь… живит.
Видно, от того, что ещё Нечто
шаг ступает свой передо мной,
тоже – человеческое, вечно,
и с такой же, видимо, судьбой.