Если уж писать, то только тогда, когда не можешь не писать.
Л. Толстой.
Поэзия как исповедь. Н. Оцул.
Коль уж не трепетные звуки,
что из души, от сердца есть,
они безрадостны, без муки
в строке на волю рвутся – несть
что смысла их к вершине славной?
Такое было и подавно,
такое нынче также есть,
коль рождена в заботе(!) весть –
на крылья! Птицей! К звёздам! Выше!
Ведь в ней есть Счастье! Оно дышит…
А то, что просто по теченью –
весьма прискорбное… к сомненью
взывает сущностью своей,
коль нету музыки, огней
и страсти между этих строчек
из букв бесчувственных да точек,
без жажды к жизни – пустота,
где только серость, нагота…
коль уж не трепетные звуки,
коль нету радости в них, муки.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
