Коль на выдумки я не горазд,
коль по венах не всё по феншую,
коль и пуля, как свечка, меж глаз,
ярко так - не моя... жаль, тоскую.
Коль "афганка" пришла вдруг в бедро -
ножик справный, чужой, с поворотом...
стало млостно чуток, так легко...
Лишь потом, после, братец, забота...
А потом... а потом, шурави,
ты ведь знаешь, не раз так бывало...
Как всё ниже главой до земли...
вверх душою, рождаясь, взлетало...
Мне бы чуточку крыльев тех дней -
орденов поменять и медалей...
Мне вернуть бы хоть пару друзей,
да патронов, которых не взяли...
Коль на выдумки я не горазд,
значит, не был, увы, лучшим между...
Значит, нечего было украсть,
и просить для себя у надежды.
Значит, стал я совсем не такой.
Значит, облаком странным накрыло...
Значит, там потерялся покой,
И пропало всё то, что "до" было.
Коль на выдумки я не горазд,
коль по венах не всё по феншую,
значит, помню я, братцы, о Вас...
Значит, с Вами я, братцы.. Тоскую.