Морозный воздух жжет лицо,
иду ему навстречу,
он сковывает плечи
и, дней озябших, пальтецо.
По накрахмаленным снегам
вороны, галки скачут,
в глазах их солнце плачет
по веснам, заливным лугам.
Тропой - вчерашние следы,
быть может я бродила
сто лет назад - забыла,
из прошлых дней свои черты.
Пройдет еще, хоть тыщу лет -
над той тропою - воздух,
искрящийся, морозный
застыл навек - меня лишь нет.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
