Мараю чистый лист бумаги,
Кропаю строчки на листок.
Но нету в том большой отваги –
Испачкать грязью лепесток.
А я пишу за строчкой строчку,
Вообразив, что я – поэт.
И напоследок жирной точкой
Вершаю этот винегрет.
Чего еще для счастья надо:
Есть ритм и рифма зашибись.
И гадость эту, как награду,
Уже готов читать на бис.
Мне нет до критиканов дала.
Я сам себе и царь и бог.
И что на грыже наболело,
Я выразить почти что смог.
Талант, творец и просто гений,
Поэт – вершина всех вершин.
Одновременно Блок, Есенин,
Бальмонт, Волошин и Кузьмин.
И я пишу, любимый всеми,
Изображая в строчках жизнь.
Мне разные подвластны темы…
Соседка слева: «Эй, проснись».
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
