А что любовь? Она какая?
Наверно, очень не простая.
Романы, оды посвящают,
Ей изменяют и прощают.
Болезнь она – Шекспира тайна,
Где сердце рвётся не случайно,
Оно болит и бьётся чаще.
Счастливый не поймёт несчастных.
Что ждать мне от чумного чувства,
Презренья, радости иль грусти?
Горячей нежности и страсти
Иль скрытой ревности напасти.
Что между нами может быть?
Хочу страдать, дышать, любить.
К тебе я нежно прикоснусь,
Любовью к сердцу достучусь.
Пусть тайну сохранит любовь,
Как не банально – стынет кровь.
Больную душу бередит,
Уединенье победит.
Мне хорошо, что есть она,
Что в сердце вновь живёт весна,
Что небо станет голубей,
Душа как стайка голубей.
Быть может и она пройдёт,
Дождём серебренным прольёт.
Залечит время эти раны.
Свобода вновь моею станет.
Я буду лишь слегка влюбляться.
И никому не доставаться.
Но точно, что она,
Была в душе моей одна.
10.11.2018 г.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
