Я, как тот цветок…
Солнце… оно огромное, его хватает на всех, ласковое… Выпрямлюсь, протяну руки, закрою глаза и подставлю лицо…тепло и хочется улыбнуться.
Время… ох уж это время, оно ни капает, ни бежит, ни течёт… оно мчится,
уносится и, иногда, заканчивается. Его так мало, всегда не хватает. Это миг,
такое же мгновенное, как и само слово.
Из-под пожухлой травы пробился зелёный росток, беспомощный и всё-таки настырный… к солнцу, к солнышку. И вот уже появился первый листок изумрудного цвета с бледно-зелёными прожилками и свежей прохладою, второй и третий…
Бутон с крепко сжатыми лепестками долго не раскрывался, словно чего-то боялся или ждал какого-то особого момента, и, однажды утром расцвёл цветок. Он был совсем обыкновенным: не таким, как недотроги розы, с изысканными лепестками и таким же запахом, с острыми, как иголки, шипами, или фиолетовые ирисы, кивающие головками или разноцветные петуньи, за которыми ухаживают, подкармливают, поливают, подстригают и высаживают в красивые вазоны…
Нет, это был самый обыкновенный цветок, у него, конечно, было название, но ведь не это главное, он был по-своему хорош, не выделялся среди других, но и не был «плохишом», имел свой шарм и, какую-то неподдельную прелесть.
Бабочки кружились над ним, помахивая, как веером, своими крылышками, иногда садились и пили нектар, наверняка сладкий. Толстяки шмели разносили пыльцу, весело жужжа и поднимая её над цветком. Мухи… куда же без них, вездесущие, если Господь их создал, значит, они для чего нужны.
Дождь и ветер испытывали на прочность. Выстоит или нет. Живи.
Время… оно ни капает, ни бежит, ни течёт… оно мчится. Миг. И уже опал один лепесток, второй, третий… Стебелёк согнулся.
Розы изменили свой цвет, давно уже отцвели ирисы, петуньи и те нахмурились.
Упал цветок, осыпались семена, он прикрыл их своими оставшимися лепестками и безжизненно замер, уцепившись всем своим стеблем за землю. Уже не подняться. Семена… их надо сохранить…
29.12.2021 г.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
