А он не виноват…цветок во всём прекрасен,
Для жизни вырастал, а смерти стал подвластен.
И алые поля, планету украшая,
Здесь «быть или не быть», вопросы не решают.
А он не виноват…земля его рожает,
И семена рукой мозолистой сажают.
Цветок забвения, сна, цветок души ненастье,
Наполнен ядом он, яд – незаконной властью.
Текут, как каучук, со среза яда капли,
Кровавая слеза…по сердцу, словно саблей.
Стремительно несёт у чёрной жизни время,
Не успевая вновь поставить ногу в стремя.
Безжизненны тела, глаза, как лунь, туманны,
Прекрасного цветка объятия обманны.
А он не виноват…сподобился Иуде,
Ведь сделали его таким большие люди.
Сжигается душа, цветок, как будто, пламя.
Сжигаются сердца…вода не точит камень.
И в двадцать первый век, на жизнь такую глядя…
Придумайте, прошу, на яд противоядье.
02.09.2019 г.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
