На просторах Отчизны, озябшей от боли,
Он давно всем, как мать, а скорее, - отец...
Сам взрастил на надменности и своеволии
И героев труда, и подонков... - он спец...

На гитарных шести позолоченных струнах,
Не найти мне аккордов, чтоб спеть о тебе,
Город труженик, в бизнеса шорах, что в дюнах,
Город угля и стали в нелёгкой судьбе...

Ждут окраины счастья, твои миллионы,
На коленях стоял ты, наверняка...
Ждут блатные, - когда позабудутся стоны,
Крики жертв тех, при родах, - не горняка...

Здесь, с лихвой, блеск московского лучшего шарма,
Поселяется в души дончан... - есть резон,
Петь шансон из традиции лживого жанра,
Песен, что исполняет. маэстро... - Кобзон.

Неопрятность сквозит, знает шахты, заводы,
Лихо, центр гудит, в макияже фартовых дворцов,
А бомжи, - ожидают, в величии моды,
Моисея, нет Мойшу, чтоб стал всем отцом.

На арене Донбасса не скучно порой,
Здесь шпана хулиганит в "серебряных" дюнах...
День и ночь... - порожняк от мажоров, спесь вскрой,
Мой Донецк, всё ж надменен, ты в золота струнах...

На просторах Отчизны, озябшей от боли.