/ переклад з укр. Л. Костенко /

Мой первый стих написан был в окопе
На той, от взрывов в осыпи, стене;
Когда теряло звёзды в гороскопе
То детство, что убили на войне.

Лилась пожаров смертоносно лава.
Горела хата. Ночь казалась днем.
Захлебывалась наша переправа
Как кровью Днепр... снарядами, огнем.

Земля гудела. Мальчик рядом плакал.
Крестилась баба и кончался хлеб.
Тот, узенький окопчик, в горе мрака
На сутки семьи прятал средь судеб.

Боль первая не детских впечатлений,
Кроваво следует по сердцу, не дыша.
Стихом не скажешь, в горе поколений
Немой не станет детская душа?!

Уже не зайкой слыла и не волком
В убитом мире углями заря,
Ведь я, писала чуть ли не осколком,
большие буквы жизни с букваря.

Тот первый стих, прижался тихо, с края,
Что в мраке пламени несла сама война.
Какой он был, уже не помню, зная:
Снаряд убил его - осыпалась стена.