Война. Казалось бы святое -
Невосполнима боль утрат,
И поминать бы надо стоя,
Прощальный дым сгоревших хат.
И те погибшие миллионы,
Что нам свободу принесли.
И искалеченным поклоны
Класть, как героям, до земли.
Но нет, хотят забыть всё это,
Обгадить, подло извратить:
«Вы были на задворках где-то,
Не вам за ту победу пить.
Во всём вы сами виноваты –
Ведь сами начали войну.
И принесли победу Штаты,
А вам отмаливать вину».
И кое-кто готов поверить,
Что это – правда, без прикрас,
И наши страшные потери
Об этом говорят подчас.
Но врут безбожно негодяи,
Не мы виновны в той войне,
Мы просто-напросто проспали,
Поверив вражеской брехне.
Мы слишком долго запрягали,
Учились драться на ходу,
Большою кровью затыкали
Прорехи, к своему стыду.
Но не украсть у нас победы -
Уж слишком велика цена.
В гробу перевернутся деды:
Цена войны - не их вина.
Они отдали всё, что было,
Чтобы спасти свою страну.
Нельзя в мешке упрятать шило,
Не скроешь правду про войну.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
