Буфет смеялся. Топал стол ногами.
Слезами воска плакала свеча.
Стаканы в ожидании дрожали,
Боясь, что их расколют сгоряча.
И пламенел, политый ромом сахар,
Вливая в жжёнку рома аромат.
Шампанское туда ж. И пьют без страха,
Что завтра, может быть, поникнет голова.
Ну, что ж такого – завтра в бой, гусары,
А ныне карты, жжёнка и корчма.
За наших дам! Забудем будуары.
И за победу выпьем. Господу хвала!
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
