Просыпается город. Светает. И пока нет дневной суеты. Ветерок в закоулках плутает, Заметая снежок под кусты. Первый хрупкий ледок на канавах, Неба низкого хмурая муть. И соборов высокие главы С куполами, как девичья грудь.
- Если классика есть след прожитой страницы, где-то в ней живет ответ, куда нам стремиться, чтоб победа шла на зов и земные лица жили памятью отцов, чтобы повториться.
- А что нам остается, когда мы слышим звук рожденного аккорда сегодня и не вдруг и кажется, что счастье нам пишет письмена, где каждый день, как платье меняют времена...