Ждёт листопада в страхе Даже листва берёз, Ветви в прощальном взмахе Капли роняют слёз. Словно в предсмертной муке Листья дрожат осин. И от осенней скуки Плачет кустов клавесин.
- Бумажный мир! Тогда кто мы? - Снежинки поневоле, что оставляют лишь следы свободы при полёте... Бумажный мир сгорит дотла, но принцип остаётся - все начинается с ростка что тянет стебли к солнцу...
- Естественно, у истинной любви нет ни гордыни, ни расчета, ни личной выгоды, что происходит везде и всюду, где страсть называют любовью. Ибо любовь - это состояние Бога. Я, лишь пишу о повседневных стереотипах каждого человека. То есть о заблуждении каждого. Вам следовало бы правильно понимать смысл моих произведений, а потом только писать свои комментарии.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
