Горчит рябины красной гроздь,
пока не прихватил мороз,
и что-то где-то не срослось
под медный звон листвы берёз.
И вслед за стайками синиц
клюёт рябину серый дождь,
привычное мельканье лиц,
и сам не знаешь, что ты ждёшь.
В пустой аллее ветра свист -
да, мы сегодня не вдвоём,
зря тянется опавший лист
за улетевшим журавлём.
У осени такая власть -
сжигать и наводить мосты,
где по судьбе она прошлась,
там жёлтые следы листвы.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
