А белый снег всё падал
на клёны у ограды,
на двор, на сквер безлюдный,
на серость наших будней.
С собой мы брали в зимы,
что было нам незримо
в тумане майских вишен
и в том, что часто слышим.
И всё переплеталось -
великое и малость,
метанье снегопада
и нежность рук и взгляда.
Не пройденные мили -
метели нас учили,
что нам в конце концов
ждать вёсен и скворцов.