Костры берёз в осенней роще
хранят последнее тепло,
давай смотреть на вещи проще -
что отцвело, то отцвело.
И те, кто нас к себе влекут,
не думают, что это - блажь,
за неба синего лоскут
всё золото листвы отдашь.
Туда, где лета миражи,
нам через осень прямиком,
и лист, что так вчера кружил,
раздавлен острым каблуком.
Где тихо тихо догорает клён,
листва не помнит шёпот нежный...
и у того, что мы вернём,
уже цены не будет прежней.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
