Я другу дал стихи читать, что написал вчера,
А он ответил: ”Ерунда, всё это мишура”.
И так ответил будто бы вцепился в душу клещ,
Что нету рифмы у меня, а так, прямая речь.
Но как же так, ведь я писал про осень на дворе
И написал про первый снег зимою в январе.
Про то как ласточки летят весною к нам во двор,
Про то как вылез из-под трав “красавец” мухомор.
Про всё на свете я писал, да так, что нету сил,
А потому, что в этот стих всю душу я вложил.
Я Вас прошу, ответить мне, но правду не тая,
Что? Друг мой прав, бездарен я? И трачу время зря?