А вчера я, майор в отставке,
прискакал один к Тамбукану.
Конь резвился и пахли травы,
день тревожною ночью канул.

Вы, от скуки доселе врёте
о дуэли двух офицеров:
вам привычно, вы так живёте.
Я ж устал от наветов серых…

Зря. Ведь были друзья! Стреляли,
чтоб потом наши души вместе.
Глядь, звезда зажглась над горами
эполетом армейской чести.

Мёртвым сплетен людских не надо-
не убийца я по приказу:
царь меня обошёл наградой
за войну на русском Кавказе.

Двадцать шесть- это слишком мало.
Он мне был самым лучшим другом.
Получилось так – мы стреляли,
вот и вышло обоим худо.

Он везунчик, что помер раньше
тем нелепым проклятым летом.
И отныне не жить мне дальше-
так, коптить среди сплетен. Света ль?!

Шутовская игра рояля
смолкла чёрным змеиным жалом:
про афганский синдром не знали…
Я не горец, хоть и с кинжалом!

Наши души под Пятигорском
бродят вместе, когда светает,
видят небо, считают звёзды,
да свечами в часовнях тают.

Всем рассветам- свои потёмки,
всем эпохам- свои герои.
Одного мы хотим потомки:
Дайте! Господи! нам покоя…