Я умру, возможно, скоро,
Жил – от многого зависел,
Плохо стал сырым мой порох,
Мне до смерти нужен выстрел.
Чтобы в лоб, а может в сердце,
Чтоб навек печаль не видеть,
Больше некуда мне деться,
Разум предан злой обиде.
Много, кто ушел в расцвете
Лет и сил, талант не вечен…
Можно взять все строчки эти
И зажечь бумагой печи.
(28.07.2014)