Из года в год блуждают рифмы,
Блуждают ритмы и размеры,
Мои способности – лишь мифы,
Моя душа живет без веры.
Мои попытки стать поэтом
Сказались на моем здоровье,
Все оды, рондели, сонеты
Возлягут рядом, в изголовье,
Когда умру. Не будет силы
Сказать и пару слов приятных.
Лежат поэты - их, могилы
Не пустят в Мир Скорбей - обратно.
(14.07.2014)