На берегу утёс, пустынный и холодный.
Как камень, что отвергла река.
Под ним она черна и глубока.
Он стар и одинок.
Он ветром выглодан, дождём измок.
И может быть, ему настал уж срок.
И может быть, он мёртв давно.
Ему, быть может, жить то не дано.
Но каждую весну на нём цветут цветы.
И уводя его от этой пустоты.
И лишь тогда он будто оживает.
Но видит Бог, он этого не знает.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
