Ну что сказать? Почти зима. Деревня прячется в дымах под тихий шорох снегопада... Рябины теплится лампада, и тонут в сумерках дома.

- А знаешь? Это хорошо!
Я напишу ещё стишок про кошака, что лёг у печки, про лёд, синеющий на речке, про снега белый порошок.

Ещё вчера дышало небо таким приветливым теплом, а я за письменным столом весь день писал. Шуршали мыши...
Всё ожидал прозренья свыше, но день прошёл. Слова сухи - увы... Не пишутся стихи.

Но вот сейчас решил: всё брошу, надену старые галоши и выйду. Тишина в саду. С природой видимо в ладу ложится снег. Мой сад - в сугробе, под белой шапкой груши обе, на луже - тонкой коркой лёд. А снег идёт... а снег идет...

- Так я про что?
- Про снегопад!
Что кот у печки греет пузо, и что ко мне вернулась Муза вот с этой рифмой невпопад.