Что тоскуешь, душа, в чёрно-белый сезон постоянно,
Если тёмной порой не стихает над крышами вой?
Пой, метель, для меня, плачь метель надо мной окаянным.
Всё равно в стылом сердце зимы, я почти не живой.
     Под сугробом исчезла за садом тропинка кривая,
     Где глядит из-под снега трава, как у дрёмы в горсти.
     Замети все печали туда, где я редко бываю.
     Сны мои об ушедшем, и память о них замети.

Даже те, что меня у камина потухшего грели.
Об осенних дорогах ведущих по спелым хлебам.
Мне б, метель, сквозь тебя дотянуться душой до апреля,
И берёзы листок приложить к онемевшим губам.
     Время словно плетётся, часами, годами, веками,
     То летит сквозь метель, раня сердце обломками стрел.
     Обними же за плечи меня снеговыми руками.
     Я совсем охладел ко всему, чем когда-то горел

И тебя не виню, если вдуматься, ты - не плохая.
Чёрно-белой зимой не сулила тревожного мне.
Посерело в окне, ветер в спящем саду затихает,
И густой снегопад накрывает мой дом в тишине.
     До свиданья, метель. Белой скатертью в поле дорога.
     Все ночные раздумья при свете рассыпались в прах.
     Нет причин для тревог, успокойся, душа-недотрога.
     В жизни всё преходяще, как снег на весенних ветрах.