Поэты мы, не просто люди,
Душой чувствительней других.
В стихах, как кушанье на блюде,
Мы подаём не пироги,
А жизни виденье сквозь призму,
И рифмой свитое в "столбы".
Нужны мы даже коммунизму,
Кумиры "члена" и толпы.
Поныне Маяковский Вова,
Не как Высоцкий, но звучит.
Поэт всегда, всего основа,
Стихи,- не Солнце, но лучи!