Совсем тоскливо. Чувствую,- петля
Предательств неожиданных всё туже,
Так куст садовый дожирает тля,
Он станет вскоре никому не нужен.
Не даст, как прежде, радости плодов,
А после,- головою в омут-осень...
Приговорённый, к плахе он готов,
Но ужас ожидания несносен.