На столе лежит вот предо мною
Книжица о жизни, что прошла,
Что желал всё в дар по ней судьбою.
В час рассветный в путь бежит строка…
Открывая чистую страницу,
Новый день свой в ней я распишу
Так, как бы хотелось, как мне мнится,
Росчерк строчек, букв душой сведу.
Пусть хоть на бумаге да балует -
Жизнь срисует яркую рукой,
Всё, о чём внутри она тоскует…
Листик, претерпи, дружочек мой:
Линий карандашных, разноцветных…
Слов, собой как будто ни о чём…
И картинок чудных, неизвестных…
Так пускай мне будет этим днём.
А под вечер, надо всей страницей,
Сверху, с неба, зорькою взойдёт
Образ дальний той, что только снится
И в душе моей собой живёт.
Книжица ещё имеет место,
Чистые ещё есть в ней листы…
Это для того, чтобы их вместе
Расписать как дивные холсты.
Современная поэзия
Стихи
Поэты
Рецензии
О сайте
Вход в Мастерскую
